As pessoas sempre falam de forma tão bonita sobre o amor... acho que nunca o encontrei de verdade. Ele sempre me veio em forma de angústia, carência, luxúria, egoísmo, solidão exacerbada e, sobretudo, sofrimento.
Eu sempre tenho duas fases em minha vida: ou estou buscando o amor desenfreadamente, ou estou fugindo dele como o diabo foge da cruz.
Meu pai sempre me dizia que eu era uma “manteiga derretida”. Choro demais, faço drama, me apego a coisas e pessoas de forma absurda. Sempre culpava a mim mesma pelas relações fracassadas. Me culpava por não estar nos padrões; por minha euforia; minha carência sentimental nunca preenchida.
A verdade, é que o vazio que tenho no peito, nunca será preenchido, nunca. Ele faz parte de mim, está enraizado... Vai ver que é mal de poeta, que precisa da tristeza e das crises existenciais para dar sentido a sua escrita. Sem questionamentos, não há poesia. É nisso que tenho me sustentado; apoiado meus cacos, ilusões, frustrações.
As dores quando escritas, até que ficam bonitas.
